Recorded Butterflies

Mariposas grabadas en el crepúsculo.

Escápate del armario.

Los recuerdos son demasiado dulces, dolorosos.

Silenciosamente robándose la magia de mi vista.

Un sueño del que no se despierta. Sola.

Quédate conmigo esta noche

para que esta lágrima brille en el cielo

Quédate conmigo esta noche.

Las gotas de diamantes que lo bañan todo reflejan mis ojos

Lo entierro en mi jardín trasero,lo cubro con ramas y hojas.

La voz del dolor oculto inunda.

Avalanchas rosadas se desploman y sellan mis párpados.

Mi corazón permanece congelado.

Quédate conmigo esta noche.

La estrella que fluye se desliza en la caliente oscuridad.

Quédate conmigo esta noche.

La luz que recibo me trae recuerdos. Retenme.

Quédate conmigo esta noche.

Si es contigo no me importa ser golpeada por la lluvia


http://www.youtube.com/watch?v=-W_Z8hTPm9w

Canción de Olivia Lufkin.

Traducción hecha por mí, con bastantes imprecisiones.

El constante despertar

Despertó a la nada de una habitación irreconocible, a un olor a humedad extraño,
a una vida que no le pertenecía.

Las impresiones del sueño seguían pegadas a su piel, las telarañas de la ilusión continuaban cegándola; el sueño era un velo mohoso impregnado en su respiración y en sus suspiros.

Con las articulaciones aún aturdidas y los dedos adormecidos intentó zafarse, controlarse, volver en sí. Ignorar el frío que le calaba los huesos,

Su identidad se dispersaba con la velocidad con la que el sueño se olvida, creía recordar un sentido, un existir prístino en otra parte, en otro tiempo...Y sintió náuseas; náuseas de ser y no ser, de identidades superpuestas, de vidas estrelladas contra las rocas... de perder el ancla en el universo.

Levantó la vista hacia su reflejo en el espejo y el malestar se acentuó. No reconocía su propia imagen, un cascarón vacío que la observaba, y que parecía esbozar una sonrisa de burla: “Vuelve a la mentira”. Le latían las sienes y su pecho se hinchó con el grito contenido. Sí, siempre el dolor aberrante de caer en su cuerpo, en la prisión de aquellos huesos y aquella piel y saber que no se puede resistir, y, sin embargo, continuar moviéndose, saber que se puede ser más, y permanecer amarrada al suelo…

Entonces ella, la otra, comenzó a tomar la apariencia más real, esa que lentamente iba reconociendo. Sus ojos se fijaron en ella con firmeza, traspasándola, rogándole comprender, y musitó aquellas palabras. Sí, eso finalmente tenía sentido, esa era ella, y le extendía la mano, la invitaba reencontrarse, a volver a la única realidad posible.

Se levantó con dificultad y caminó hacia el cristal, deteniéndose largamente a contemplar la imagen de esa Otra que a la vez era ella misma. Formó con sus dedos la silueta de la mano que se le presentaba en la fría superficie del espejo, y finalmente se decidió a tomarla. Su piel pareció disolverse en el frío, que ya no era más frío sino una mera convención de lo que debía sentir, y su cuerpo se sintió etéreo, flotante, y a la vez más vivo.
Se adentró en la neblina brillante del espejo, dejando sólo atrás un cuerpo inerte.

Tenía unos hermosos ojos azules.

Ojos de esos que dan ganas de sacar con un cuchillo y hacerlos flotar en un frasco para mirar eternamente en ellos.

Hibernar

Se acerca el invierno. Se ha puesto frío y gris el mundo. Un halo ligero de melancolía y adormecimiento parece cubrirlo todo y, por más que trato de pensar que ya llegará de nuevo la luz, no logro imaginarlo.
Las flores se marchitan, y con ellas yo, mientras intento mantenerme despierta con cielos que se oscurecen prematuramentey una temperatura adormecedora.
Todo se apaga, y mi cuerpo me ruega apagarme con la naturaleza...
Pero no, mi mente debe mantenerse despierta, analizar, comprender, aprehender como si fuese la primavera.

Soy un ser insomne entre estaciones.

Delirium

How many nights have I killed, rolling inside my bed sheets, trying to find myself...
Up to what unrecognizable point I lose myself, up to what point does my consciousness seem to dilute into waves that, as easy as they come, they retreat?
Who am I? That oh so easy question (I always thought it was so) was never a bother until someone placed it within my brain with infinite cruelty.
My memory is almost non-existant, or at least the idea of a logical, "correlative" one isn't: I seem to remember things that are the memories of another, stories whispered by other lips… stories with which I can mentally play and make my own.

But I quickly come to a returning point, that line that seems that, if trespassed, those tales would no longer be tales, becoming my only truth. Or have I done that already? Maybe my true memories are locked inside a box in the most recondite place of my soul, resigned to the idea of never being opened again. Or perhaps there never was anything, maybe there isn't a past, and maybe there isn't a future, maybe it's just me throwing myself everyday into endless oblivion, a fall I do not live, without time, without place, without company, without memories: who am I?

Has madness finally reached me? Or is it just something that sounds romantic, and therefore I decide to believe it, finally becoming that dramatic character I have always wished to be? Who am I? And who are you, that voice that sometimes seems to speak to me without a sound, that voice to whom I write, up to the point that, sometimes, I wait for even a sigh of an answer?

Speak to me, answer me, tell me: yes, you have gone mad, and become at least my company, don't ignore me anymore, I am begging you. If you are indeed my other half, come and join me once and for all, don't let me wander this nothingness on my own, lost inside this body that I can't stand and this mind that disgusts me. If I shall pour my consciousness through each and every one of my wounds, so be it, for its desperate intent to escape hurts me...